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何雨柱浑身是汗，但身体里像装了发动机，充满了使不完的劲。
他试着握拳——“咔嚓”一声，骨节响得吓人。
他又研究了一下储物功能，试着把意识集中在雾气上，想象着把东西放进去。
什么都没发生。
“算了，回头再琢磨。”何雨柱退出神识空间。
窗外天已经大亮。
何雨柱推门出去。
院子里有人扫地的、生炉子的、吆喝孩子起床的。
南锣鼓巷九十五号院，住了二十几户人家，中院、前院、后院，热闹得很。
“哥？”
何雨水站在耳房门口，手里推着一辆自行车。
车子不新，车漆掉了好几块，铃铛也歪了，但擦得干干净净。
那是何雨柱省吃俭用，在雨水上高中时候给她买的二手车。
雨水当宝贝一样护着，每天骑它去纺织厂上班。
雨水瘦。特别瘦。脸上没肉，颧骨突出来，手腕细得像麻秆。
蓝布褂子洗得发白，袖口磨出了毛边，但自行车擦得锃亮。
何雨柱鼻子一酸。
前世，他把好吃的都给贾家，工资也让秦淮如代领，家里的票据也都被秦淮如借走。
雨水饿着肚子骑自行车去上班，一天站十几个小时，而他连句关心的话都说得少。
“哥，你怎么了？”雨水被他的眼神看得有点发毛。
“没事，做梦了。”
“哦。哥，早上吃啥？”
何雨柱心里一揪。“等着，哥给你做。”
他转身进屋，揭开面缸盖子，还剩小半盆棒子面。
舀了两碗，加水搅成糊糊。
灶台生火，铁锅烧热，糊糊倒进去，刺啦一声响。
没有油，没有菜，就是纯棒子面糊糊。
烙了两张饼，硬邦邦的，颜色发黑。
雨水把自行车靠墙支好，接过饼子咬了一口，嚼得很慢。“哥，你吃了吗？”
“吃了。”
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