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晨光刚照到废垒的断墙，焦土上还冒着几缕没熄干净的烟。孙孝义站在高台边缘，脚边是昨夜雷步踏出的裂痕，像干涸的河床。他没动，也没说话，只是盯着远处敌营的方向。百人方阵已经按他的手势悄然移动，沿着残垣伏下身子，没人出声，连咳嗽都压在喉咙里。
周守拙蹲在一处塌了半截的石柱后头，手里捏着半截炭笔，在一张黄纸上画来画去。他眉头拧成个疙瘩，嘴里嘟囔：“风向偏南三度，火气太重，幻阵撑不过两炷香……得改路。”
他把纸揉了团扔地上，又掏出一张新的铺开。这次他拿牙咬破手指，在四个角点上血印，一边抹一边念叨：“七处阵眼，断墙为骨，残柱为节，烧过的地皮当底子——行，能用。”
孙孝义走过来，站他旁边，低头看那张图。线条歪