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“诸位可还记得？”
老僧闭了闭眼，声音里带着颤。
“贫僧等都记得，死也……不敢忘。”
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“慧明，死在西城石料场。那年夏天，石料运不上去，监工下了死令，说搬不完不许停。”
“净海，死在北山工地上。雨天土软，渠壁塌了，埋进去三个人，只挖出来两个。”
老僧每说一个名字，殿中的空气便冷下一分。
老僧说完他记得的。
另一个僧人走出来，然后一个接一个。
“慧真……被官差拖走那天，还给俺留了半块干裂的馒头，再没回来”
“还有许多施主。”
“许老三。”
“陈二狗。”
他们慢慢把那些无人在意的名字，全说了出来。
那些名字像这一场连绵的雨，落进大殿，起初只是几声，后来越来越多，响成了一片。
太师跪在地上，额头越压越低。
他记得那些年审批过的文书。
“征役若干名。”
每一份文书都是这样，没有名字，只有数字。
如今那些数字站了起来，开口说话了。
他握着朱笔，手腕早已发酸，朱墨沾了袖口，他没有抬头，只是埋头一个字一个字地写下去。
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他一直写到深夜。
宫灯一盏盏点起来。
黄绢换了一卷又一卷。
车迟国主的手指已经肿了，可他仍旧没停。
底下有的官员跪得撑不住，身子一歪，险些栽倒。
可却马上又跪正。
八戒靠在殿柱旁，百无聊赖地揉着肚子，小声嘀咕：
“师父这回又要折腾到半夜，到现在还没吃饭呢，弄完准又得走了。”
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