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“八……”
声音隔着厚重棺板传出。
很轻。
甚至没有荒原上的风声大。
陈霄却僵在原地。
贴着棺盖的手掌忘了收回。
他低着头，喉结滚动两次，眼眶迅速泛红。
二十年了。
他从五岁守到二十五岁，记得师父每一句话，也记得师父最后一次叫他的语气。
不是陈霄。
是老八。
“师父？”
陈霄俯下身，把耳朵贴在棺盖上。
棺内只剩沉稳的呼吸。
没有第二声回应。
关山已经站了起来。
血纹铁刀横在身后，他走到棺材旁，却在三步外停下。
“听清了？”
“听清了。”
陈霄用袖口抹过眼睛，嘴角却翘了起来。
“师父叫我。”
马铃握着铜铃的手松开。
他没有上前，只把脸转向城外，偷偷吸了一下鼻子。
罗老头摸了摸胡须。
“说明师父意识已醒，只是肉身还没完全归位。”
“多久？”
关山问。
“算不出。”
罗老头捧起青铜罗盘。
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