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西北方向，日军还在冲锋。
他们嘶吼着，像一眼望不到尽头的畜生。
但在中国阵地这边。
却是完全另一副相反的景象。
陈大山似是陷入了某种回忆。
绣娘看着他，没有去打扰他。
只是看着他望向西南方向的侧脸。
那张脸上，有伤疤，有血污，有疲惫。
但那双眼睛里，有一种很柔软的东西。
那是思念。
是想家。
是想娘，想媳妇，想娃。
绣娘轻声问：
“想家了？”
陈大山没有回答。
只是点了点头。
过了一会，陈大山突然开口。
他的声音很轻，像是在自言自语：
“我家在四川。”
“陈家坳。”
“村口有棵黄葛树，三百年了。”
“我娘做的担担面，香得很。”
“我媳妇包的抄手，皮薄馅大，一口一个。”
“我娃……我娃叫狗蛋。”
“我走的时候，他才四岁。”
“现在该五岁了。”
“不知道长多高了。”
“不知道还记不记得我。”
他的声音越来越轻，越来越轻。
最后，像是被风吹散了……
绣娘没有说话。
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