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次日，流泉巷深处。
柳徵敞着中衣，露出嶙峋锁骨。
他正对墙上一幅《溪山行旅图》出神。
“先生。”
顾铭躬身。
柳徵没回头，枯指朝琴案方向一戳。
“弹。”
顾铭在蒲团跪坐。
琴依然是那张旧琴，裂痕在晨光里如蜈蚣盘踞。
指尖按上冰弦，《清溪》的调子流出来。
三日苦练，指下滞涩已消。
琴音清泠，似真有一条小溪穿过晨雾。
最后一个泛音颤在梁间。
柳徵转过身。
浑浊老眼钉在顾铭手上。
“左手名指无力。”
他抓过琴，枯爪按弦。
“此处轮指，要如珠落玉盘。”
五指在弦上滚拂，音粒颗颗分明。
顾铭凝神细看，指关节的屈伸，腕力的吞吐，甚至呼吸的节奏。
柳徵示范完，琴一推。
“再练。”
他抓起墙角酒葫芦灌了一口。
酒液顺胡须滴落。
顾铭垂首，指尖重新压上丝弦。
琴室只剩单调的拨弦声。
一遍。
十遍。三十遍……
日影爬上琴身裂痕时，他左手名指已磨出血痕。
柳徵忽然踢过一个小陶罐。
“抹在伤口上。”
罐里是褐色药膏，辛辣刺鼻。
顾铭蘸了药膏涂在指尖。
凉意渗入，灼痛稍减。
柳徵靠着墙，眼皮耷拉。
“琴为心声。”
他突兀地说道。
酒气混着药味在斗室弥漫。
“你心里有火，弦上就有躁气。”
“焚琴煮鹤，不如不弹。”
顾铭按弦的手一僵：
“先生，学生今日确实有心事。”
柳徵难得的语气柔了一分：
“有心事就回去，下次来的时候自己调整好。”
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