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从霞飞路到闸北，要穿过大半个上海。
贝贝没有坐电车。
她沿着霞飞路往东，在迈尔西爱路口拐进一条窄巷，穿出来已是蒲石路。这条路两旁多是西式洋房，法国梧桐落尽了叶子，光秃的枝丫挂着残雪，像老人苍白的指节。
她走得不快。脚下的棉鞋底子薄，昨夜的雪水洇进来，脚趾冻得有些发麻。她把包袱换到左手，右手揣进袖筒里，指尖触到那块贴身放着的玉佩。
玉是温热的，像养母临行前紧握她的手。
“阿贝，”养母说，“沪上人多，路多，弯弯绕绕多。你莫要迷了路。”
那时她不明白养母眼底那层薄薄的水光。她以为那只是不舍。
现在她懂了。
养母早就知道。
养母知道她从水边捡来的这个女婴，不是寻常弃儿。那块刻着游龙的玉，那身细密的绫罗襁褓，那用端正馆阁体写就的“请留她一命”——哪一样是寻常人家能有的？
可养母什么都没问。她只把阿贝裹进自己那件打了补丁的棉袄里，把家里最后半条鱼煮成奶白的汤，一勺一勺喂进那个饿得只会哭的婴孩嘴里。
那是民国十二年腊月。
此刻是民国二十八年腊月。
十七年了。
贝贝拐进西摩路，沿苏州河往北走。河水还没封冻，铅灰色的水面上漂着零星的浮冰，有舢板船工撑着长篙缓缓驶过，船头堆着成捆的青菜。她想起江南水乡，想起养父摇橹时脊背弯成弓形，哼着不成调的歌谣。
那些歌谣她从小听到大，从未问过是什么意思。
此刻她忽然很想知道。
蕃瓜弄在闸北东南角，紧贴着公共租界的边缘。
这片地方没有霞飞路的整齐，没有法租界的梧桐，也没有外滩那些耸入云霄的大楼。弄堂窄得勉强容两人并肩，两边是挤挤挨挨的矮房，青瓦灰墙，墙根处生着厚厚的青苔。晾衣竹竿从这头架到那头，挂满了洗得泛白的褂子、破了洞的线裤、打着补丁的被里子。
贝贝站在弄堂口，一时竟迈不开步。
不是脏，不是破——是这里太像她走过的许多地方了。像江南小镇那些弯弯曲曲的青石板巷，像沪上南市那些终日晒不到太阳的窄弄。十七年来，她见过的底层生计，和这里一模一样。
只是此刻她知道了，这里住着的那个妇人，曾亲手把她从莫家大宅抱走，又亲手把她遗弃在三百里外的江南码头。
“姑娘寻谁？”一个挎竹篮的老妪从弄堂里出来，篮子里装着半块豆腐、一把青菜，狐疑地打量她。
“福安里十二号。”贝贝说。
老妪往弄堂深处指了指，没有多问，侧身走远了。
福安里十二号在弄堂尽头。
这是栋两层的木楼，底楼开了间小小的烟纸店，玻璃柜台里摆着零拷的烧酒、散装的肥皂、一筒筒卷得齐整的洋火。柜台后坐着一个老妇人，头发花白，穿灰布夹袄，正借着窗口的亮光糊火柴盒。她动作很慢，枯瘦的手指捏着纸片，一张，一折，一贴，重复得像上紧了发条的座钟。
贝贝在柜台前站了很久。
老妇人没有抬头。她把糊好的火柴盒码进竹筐，又从脚边取过一叠裁好的纸片，继续糊下一个。
“请问。”贝贝开口，声音比自己预想的更轻。
老妇人手一顿，抬起头。
那是一张被岁月碾过的脸。颧骨高高突起，眼窝深陷，嘴唇因为缺了牙瘪进去，像晒干的红枣。眼睛却还有神，浑浊的瞳仁在贝贝脸上停了一瞬，忽然定住了。
“姑娘寻谁？”她问。声音沙哑，尾音发颤，像旧风箱拉动时漏出的那口气。
贝贝把手伸进衣襟，缓缓取出那半块玉佩。
阳光从窄窄的门帘缝隙透进来，落在玉佩上。青白的玉质，精巧的雕工，游龙的鳞片被十七年的体温摩挲得温润如水。
老妇人的脸霎时白了。
她撑着柜台想站起来，腿却软得像浸透的棉絮，身子晃了晃，又跌坐回椅中。那只枯瘦的手在半空中僵了很久，终于缓缓落下，颤抖着，触向那块玉。
“这是……”她的喉咙像堵了什么东西，挤出三个字便再发不出声。
“十七年前。”贝贝说，“腊月十六，莫家大宅，后门。”
老妇人望着她，眼眶里慢慢渗出泪来。那泪是浑浊的，沿着脸上刀刻般的皱纹漫开，一道一道，像秋雨打在干裂的黄土地上。
“你……你是……”她拼命想站起来，身子却怎么也不听使唤，手抓着柜台边缘，指节泛白，“你是那个孩子……你是大小姐……”
贝贝没有说是，也没有说不是。她只是把玉佩放回衣襟，平静地望着眼前这个泪流满面的老妇人。
“我来问一句话。”她说，“当年是谁让你把我抱走的。”
老妇人的哭声戛然而止。
她望着贝贝，眼底的泪痕还在，神色却一寸一寸地变了。从惊愕，到惶恐，到某种深不见底的恐惧。她嘴唇剧烈地哆嗦着，喉间滚动了好几次，却一个字也吐不出。
贝贝没有催。
烟纸店里静得只听见座钟的嘀嗒声。柜台上的烧酒瓶蒙着薄薄的灰，洋火筒的铁皮生了锈，肥皂搁在浅口碟里，边角已经干裂。这是十七年的时光积下的尘埃，每一粒都像沉默的证词。
“谁让你把我抱走的。”贝贝又问了一遍。
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