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张卫国把石板翻过来看了看背面，又翻回去，
“刻得不好，笔画深的深浅的浅，将就看。”
杜甫伸手碰了一下那道江字的长横。凿口平滑，边缘利落，每一刀都走得齐整。
他收回手，在膝盖上搓了搓指尖沾的石粉。
“张师傅，你刻了多少年了？“
张卫国想了想：
“记不清了，会写字以后就开始刻。”
“一开始刻在砖头上，后来刻在石头上。”
“修完一个活就刻一块，搁在修过的地方。”
“都刻的什么？”
“有时候刻人的名字，有时候刻一句诗，有时候就刻一道线，说明这儿我来过。”
杜甫蹲在旁边，渡口的水声远远的，船老大还没回来，四野静得只听见风从河面上刮过来的声音。
他忽然笑了，那笑很轻，像一片叶子落进水里没激起什么浪花：
“张师傅，我写诗写了几十年，写了上千首。”
“你这一块石板上刻的十个字，比我写的那些都经得住。”
张卫国没接话，把石板搁在膝上，拿凿子又在底下加了一行。
刻得很慢，一横一竖都稳。刻完了他吹了吹石屑，把石板转了个方向让杜甫看。
那一行是：
“大历五年春，张卫国刻。”
杜甫看完了那行字，又看了一遍。然后他站起来，腰有点僵，扶着工棚的木柱站直了。
他低头看着张卫国收工具。
凿子放进工具箱，瓦刀搁回原位，石板用一块旧布裹好了搁在箱盖上面。
“张师傅，我这次去岳阳，可能是最后一趟了。”
张卫国扣工具箱的手停了一下，然后继续扣上搭扣，站起来把工具箱扛上肩。
他转过身来看着杜甫。
月光把他脸上的皱纹照得很清楚，那些沟壑一道一道的，像冬天干裂的河床。
“那你把那几首诗写好。”
“写完了，我刻在石头上，走到哪儿刻到哪儿。“
杜甫站在工棚外面，风从他背后吹过来，把他的袍角吹得往前面飘。
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