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“你说得对，吃饱了才有力气接着骂。”
张卫国没接话，把碗里的馄饨往嘴边送。
李白又说：“师傅你修了几年门？”
“很多年。”
“很多年是多久？”
“记不清了。”
李白笑了：
“你这人说话真省力气。”
张卫国吞下一个馄饨：“你写诗费力气不费？”
李白想了想：
“费，有时候一句诗想三天，睡不着觉，起来在院子里转圈。”
“转完了回屋坐下，写不出来，又出去转圈。”
“那今天这首呢？”
“今天这首？”
李白夹起一个馄饨，戳了戳，
“今天这首不算好。但堵门骂街，用不着好诗。能让他听清楚就行。”
张卫国第一次抬眼认真看了他一眼。
这小子的眼睛亮。
不是那种读书人惯有的、被规矩磨圆了的亮，是野生的、没人浇过水的亮。
他放下筷子，从怀里摸出一样东西，搁在桌上。
一把木刨子。枣木的，刃口磨得锃亮。
“送你。”张卫国说。
李白一愣：
“送我这个？”
“你写诗，我修门。你的笔就像我的刨子。刨子不快，木头刨不平。”
“笔不快，诗写不痛快。”
“这把刨子跟了我很久，刃口没钝过。你留着，写不出来诗的时候看看它。”
李白拿起那把刨子，翻来覆去看了两遍。
他把刨子放进怀里，抬起头，认认真真说了一句话：
“师傅，你叫什么？”
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