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消息传开，文人们吓得不敢写诗了。
有人把家里的诗稿烧了。
有人发誓再也不写了。有人半夜惊醒，一身冷汗，以为自己会被抓走。
张卫国在东市的酒馆里听说了这件事。
他正在喝酒，一碗米酒，一碟花生米。
旁边两个书生在聊天，声音压得很低。
“听说了吗？李邕死了。”
“七十多了，还杀？”
“写诗写出来的祸。”
“以后还敢写吗？”
“写？我连想都不敢想了。”
张卫国端起酒碗，喝了一口。
酒有点苦。
他放下碗，付了钱，走出酒馆。
外面下雪了。雪花不大，但密，打在脸上凉飕飕的。
他想起那个叫杜甫的年轻人，想起他写的那个“门”字。
不知道他现在在哪儿。
有没有在写诗。
最好别写了。
写了，会死。
他缩了缩脖子，把领口拉紧，走进了雪里。
天宝八载，李隆基六十四岁了。
他老了很多。
头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的，眼皮耷拉着，眼睛变小了。
但他的精神还好，每天还能上朝，还能批折子。
只是他批折子的方式变了。
以前，他每本都看，每本都批，有时候还会跟大臣讨论。
现在，他不看了。
李林甫说什么，他批什么。
李林甫说这个人该升官，他批准。
李林甫说这个人该杀，他批准。
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