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“不是吃面吗？”
“面是面的，酒是酒的。”
两个人并肩走在长安街上。太阳快落山了，西边的天烧成一片红色，把两个人的影子拉得长长的。
张卫国的工具箱扛在肩上，一下一下晃。
杜甫的袖子被风吹起来，鼓鼓的，像一面帆。
“张叔。”
“嗯。”
“我以后可能不在长安了。”
“去哪儿？”
“不知道。朝廷分配，可能去外地，可能留在京城。”
“外地好。京城太挤。”
杜甫看了他一眼。
“你不想我留在长安？”
“我想不想有什么用？你该去哪儿去哪儿。”
杜甫沉默了一会儿。
他们走过一座桥，桥下的水很清，映着天上的红云。
杜甫停下来，扶着桥栏杆，看着水里自己的倒影。
“张叔，你说，我以后能写出好诗吗？”
“你以前写的那些呢？”
“以前写的……不算好。”
“那就以后写更好的。”
杜甫转过头看着他。“你怎么知道我能写出更好的？”
张卫国靠在桥栏杆上，把工具箱放在脚边。
风吹过来，带着水的腥气和远处炊烟的味道。
“因为你还活着。”他说。
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