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“难听就对了。好听的话不值钱。”
杜甫蹲在那里，托着下巴，看着远处。院子里海棠树又开花了，粉白粉白的，和五年前一样。
“张叔。”
“嗯。”
“我写的诗，你觉得怎么样？”
张卫国想了想。“我看不太懂。”
杜甫愣了一下。
“但你那个‘会当凌绝顶，一览众山小’，我记得。五年了，还记得。”
杜甫看着他的侧脸，那张被风吹日晒了几十年的脸，皱纹一道一道的，像干裂的河床。
“张叔。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢什么？”
杜甫没有回答。
他站起来，拍了拍膝盖上的土，转身走了。
张卫国看着他的背影。青色的袍子在风里飘着，腰间的革带有点松，往下坠着。
“子美。”张卫国喊了一声。
杜甫回头。
“下次一定能考上。”
杜甫笑了。
那笑容，和九年前仁风里街边那个哭鼻子的小孩一模一样。眼睛眯成一条缝，露出两排整齐的牙。
“张叔，你等着！”
他转身跑了。
张卫国低下头，继续刨木头。
沙沙沙。
刨花一卷一卷掉下来，堆在脚边，像雪。
天宝五载，长安。
张卫国又回到了长安。
不是他想回来，是活儿找上了门。
国子监要翻修一批桌椅，找了二十几个木匠，他是其中之一。
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