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走到灶台边，坐下来。
刘老头还蹲在那儿，看着他。
“张师傅，”
“嗯。”
“你哭啥？”
张卫国伸手摸了摸自己的脸。
湿的。
他不知道什么时候哭了。
擦了擦，看着灶膛里的火。
火苗一跳一跳的，照着他的脸。
“没哭。”
他说，“灰迷了眼。”
刘老头看着他的眼睛。
红红的，湿湿的，哪里有灰。
但他没戳破。
低下头，往灶膛里添了一根柴。
两个人坐在灶台边，守着那堆火。
火不大，但够暖。
暖得让人想哭。
那天夜里，张卫国没有睡。
他坐在灶台边，守着一锅粥。
粥已经煮好了，盛在瓦罐里，用布盖着，怕凉了。
他守了一整夜。
守着锅，守着火，守着那个人。
天快亮的时候，营地外面传来一阵动静。
脚步声，马蹄声，有人在喊。
他站起来，走到营门口。
远处，地平线上，有一片火光。
不是火把，是更大、更亮、更远的光。
他看了一会儿。
然后转身，走回灶台边。
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