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大中六年夏天，杜牧开始整理自己的诗稿。
他把这些年写的诗都翻出来，堆在桌上，堆了厚厚一摞。
有写扬州的，有写黄州的，有写池州的，有写睦州的。
有写给张好好的，有写给李甘的，有写给杜顗的，有写给沈传师的。
有长诗，有短诗，有五言的，有七言的。
他一页一页地看，看完就放在一边。
有些诗他看了笑了，有些诗他看了皱眉，有些诗他看了沉默很久。
张九给他送茶进来，看见桌上堆满了诗稿，问：
“小郎君，你在做什么？”
杜牧说：“整理。该留的留，不该留的烧了。”
张九问：“哪些不该留？”
杜牧说：“那些写得不好的，那些写给别人看的。那些不该让人看见的。”
他拿起一页诗稿，看了看，扔进旁边的火盆里。
纸烧起来，火苗舔着纸边，卷起来，变成灰。
他拿起一页，又扔进去。再拿起一页，再扔进去。
张九站在旁边，看着他一页一页地烧。
火光映在他脸上，忽明忽暗。
他的表情很平静，像在做一件很平常的事。
“张九，”他忽然说，
“你知道吗，有些诗，我写的时候觉得很好。”
“过几年再看，就觉得不好，不是写得不好，是那时候的心境，现在已经没有了，留着也没用。”
他拿起一页诗稿，看了看，没有扔。
那是一首短诗，只有四句：
“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂，借问酒家何处有，牧童遥指杏花村。”
他看了很久，然后放在留的那一摞里。
“这首留着。”
他说，
“这首写得好，不是写得好，是写得真。”
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