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“第四次，他连卷子都没交。他在考场外面站了一整天，看着那些世家子弟骑马坐轿进去，他站在太阳底下，晒了一整天。”
“然后呢？”
张卫国问。
“然后他回家了。写了一首诗，就是那首待到秋来九月八。
写完之后，他把所有的书都烧了。”
黄揆指了指自己的心口：
“他说，书在这儿就够了，不考了。”
张卫国沉默了一会儿，问：
“你恨朝廷吗？”
黄揆愣了一下，然后苦笑着摇头：
“我一个贩盐的，恨什么？我就想活着，多赚点钱，娶个媳妇，生几个娃。”
“可我哥不一样。”
他看着镇子口，黄巢还没出来。
“我哥心里有一团火，以前那团火烧在书里，写诗，写文章。”
“现在书没了，那团火没地方烧了。”
他站起来，拍了拍屁股上的土：“张老哥，你说那团火，最后会烧成什么样？”
张卫国没回答。
他知道答案。
那团火会烧起来，烧过黄河，烧过洛阳，烧进长安。
会烧掉含元殿的柱子，烧掉大明宫的瓦，烧掉大唐两百多年的基业。
然后烧回他自己身上，烧成一堆灰。
但他不能说。
他只是蹲在路边，啃着干饼，说：
“不知道。”
黄揆笑了笑，没再问了。
天快黑的时候，黄巢带着林言出来了。
他脸上没什么表情，但张卫国注意到，他的脚步比进去的时候轻了一些。
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