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阿stump跌坐在地。他忽然明白了：堰不是拦水，是“养蛊”。周老板不懂走蛟，却本能地想驯它、控它、榨它。他把蛟困在堰下，用钢筋水泥造牢笼，再以电流（堰侧新架的柴油发电机嗡嗡作响）刺激其神经，逼它产“灵水”——据说饮一口，可治百病，卖十块大洋一盅。
可蛟不是牲口。它是山之子，水之魄，困它一日，山痛一分；缚它一寸，水毒一寸。
——
黄昏，周老板来了。他穿着簇新咔叽布衫，腋下夹个皮包，身后跟着两个持短枪的伙计。他笑容依旧：“陈老，听说您今天上山了？堰坝有点异响，我来看看。”
陈砚舟站在堰头，手里拎着那只空陶罐。罐底残留一抹暗红。
“周老板，”他声音沙哑，却字字清晰，“您知道为什么我们叫它‘走’蛟，不叫‘飞’蛟、‘腾’蛟？”
周老板掏出怀表看时间，随口道：“走，是步行，慢，稳妥？”
“不。”陈砚舟抬手指向溪面。青雾已散尽，水面平静如镜，倒映着血色残阳。“走，是‘趋’，是‘归’，是命定的步幅。它一步三丈，一丈一鳞，三十六步，鳞满三千六百片，才够跃过最后一道‘龙门滩’——就在堰坝底下。”
他顿了顿，目光扫过周老板锃亮的皮鞋尖：“您这坝，高七尺二寸。恰好，卡在它第三十五步的落足处。”
周老板脸上的笑僵住了。
就在此时，溪水毫无征兆地沸腾了。
不是热沸，是“活沸”——整条溪像一锅被搅动的稠粥，水浪翻卷，却无声无息。浪尖上，浮起无数青鳞，每一片都映着夕阳，折射出细碎金光。鳞片不沉，不散，自动聚拢，在堰坝正前方，拼成一行字：
己·未·完
字成刹那，坝体中央那根青筋骤然绷直，如弓弦拉满！
“轰——！”
不是爆炸。是“吐纳”。
堰坝像一张被撑开的嘴，猛地向内凹陷，随即，一股无法形容的巨力从坝底爆发——不是水，是气。青黑色的、裹挟着腐叶与铁锈味的狂风，呈环形横扫而出。两个伙计连人带枪被掀飞，撞在槐树上，当场昏厥。周老板的金丝眼镜飞出去，一只镜片嵌进树皮，另一只，被风卷着，打着旋儿，落进溪里。
溪水瞬间清冽如初。
而堰坝，塌了。不是垮，是“解”。夯土如酥，砖石如粉，水泥块自行裂开，露出里面早已朽烂的木筋——那些木筋上，密密麻麻刻满了细小的“己”字，字字凹陷，填着暗红的蜡。
陈砚舟弯腰，从废墟里拾起那半片铜钱。钱眼朝上，里面那滴水还在，水中蛟影正缓缓舒展身躯，四爪张开，头颅微扬，朝着下游，迈出第三十六步。
——
雨，又来了。
这次是真正的雨。温润，细密，带着泥土与新芽的清香。雨丝落在人脸上，凉而不寒，沁入肌肤，竟有微微的麻痒感，仿佛有无数细小的生命在皮肤上轻轻叩门。
阿stump站在溪边，看水流重新开始移动。水很清，清得能数清河底每一块石头的纹路。水流不急，却有一种不可阻挡的从容。它漫过坍塌的堰基，温柔地舔舐着那些刻满“己”字的朽木，木头在水中渐渐变软、发胀，字迹晕开，化作缕缕青烟，升腾而起，融入雨幕。
老人们收起菖蒲绳，妇人们揭下烙好的青饼，一张张投入溪中。饼遇水不散，反而舒展，变成半透明的薄纱，载着几粒新麦，在水面上缓缓漂流，像一叶叶微小的舟。
陈砚舟回到祠堂，将空陶罐供在神龛前。罐底那抹暗红，不知何时，已凝成一枚小小的、青黑色的茧。
他取出《青鳞帖》，没有展开。只是用拇指，一遍遍摩挲着纸面那些凸起的铜钱印痕。指尖传来细微的震动，像隔着一层薄纸，触摸着一颗遥远而坚定的心跳。
门外，雨声渐密。溪水声，也渐渐清晰起来——不再是闷响，不再是刮擦，而是一种低沉、悠长、带着韵律的吟哦，仿佛大地在呼吸，又似远古的歌谣，正沿着水脉，一节节，流向山外，流向未知的海。
阿stump走进来，把那片曾贴耳搏动的鳞，轻轻放在陈砚舟手心。
老族长低头看着。鳞片在烛光下流转着幽光，边缘的细锯齿，正一寸寸，变得圆润。
“它走了？”阿stump问，声音很轻。
陈砚舟没回答。他走到窗边，推开糊着桑皮纸的木棂。雨丝斜飞进来，打湿了他花白的鬓角。他望着远处——那里，雨幕尽头，山峦的轮廓正悄然融化，变得柔和，变得青翠，变得……陌生。
仿佛一夜之间，山长高了半寸，树茂盛了三分，连空气都比昨日更甜了一分。
“不，”他终于开口，声音轻得像一片羽毛落水，“它没走。”
他抬起手，指向窗外迷蒙的雨帘深处，那里，一道极淡、极细的青光，正无声无息地，蜿蜒着，融入云层。
“它只是……换了一种走法。”
——
后来，青崖坳再没闹过旱涝。哑溪水位永远恰到好处，既不泛滥，也不枯竭。溪里多了种鱼，通体青灰，无鳞，只在脊背有一道细长的金线，当地人叫“己线鱼”。捕上来，鳃下有微小的“己”形红痣，煮汤，汤色清亮，喝一口，喉头微甜，仿佛尝到了鱼的味道。
周老板消失了。有人说他去了上海，有人说他疯了，在码头对着海水喊“己字还没写完”，也有人说，他在某个暴雨夜，独自走进哑溪，再没出来。只留下那只黄铜望远镜，被冲到下游，在芦苇丛里生了厚厚的绿锈。有人捡去，擦净镜片，凑眼一看——镜中映出的不是芦苇，是一条青影，正缓缓游过，脊背金线一闪，没入幽暗水底。
……