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落针可闻。
那种寂静不是沉默，而是一种近乎凝固的状态。
所有人都停止了呼吸，停止了动作，停止了思考。
他们的眼中只有那张宣纸，只有纸上那一个个字迹，只有那些字迹组合在一起所形成的、无法回避的意义。
亡，百姓苦。
八个字。
像八记重锤，一锤接一锤，狠狠砸在每一个自诩忧国忧民、自以为心怀天下的文人胸口。
砸得他们喘不过气来。
砸得他们面色发白。
砸得他们几十年来引以为傲的学问、几十年来反复咀嚼的圣贤之言、几十年来苦心孤诣构筑的道德文章，都在这一刻，轰然崩塌。
柳文正死死盯着那两行字。
他的瞳孔剧震，浑浊的老眼中翻涌着复杂至极的情绪——震惊、愤怒、不甘、困惑，以及一丝他自己都不愿承认的……敬佩。
他读了一辈子圣贤书。
他论了一辈子王道霸道，论了一辈子治国理政，论了一辈子兴衰成败。
他以为自己已经站在了学问的巅峰，已经窥见了历史的真相，已经触摸到了天道的脉络。
可此刻，面对这短短的几十个字，他忽然发现自己错了。
错得离谱。
他穷尽一生所追求的“道”，他皓首穷经所阐释的“理”，在这几十个字面前，都变得苍白无力，都成了笑话。
兴，百姓苦；亡，百姓苦。
如此简单，如此直白，如此冰冷，如此残酷。
却又如此……真实。
真实到让人想要跪下来，痛哭一场。
“咔嚓——”
一声轻响，在寂静的鹿鸣台上格外清晰。
柳文正低头，看到自己手中那支用了多年的紫檀狼毫笔，竟被他硬生生捏断了。
笔杆从中间裂开，锋利的断茬刺破了他的掌心，渗出几滴鲜血。
他恍若未觉。
他的目光仍然死死盯着那张宣纸，盯着那几个字，嘴唇不受控制地哆嗦起来。
“兴，百姓苦……”
他喃喃重复，声音沙哑，像是从胸腔深处挤出来的。
“亡，百姓苦……”
“兴……亡……”
他的声音越来越低，越来越颤抖，到最后几乎变成了气音。
忽然，他双手撑住太师椅的扶手，身体猛地前倾，竟朝着那诗稿的方向，缓缓跪坐下去。
这个动作太过突然，太过震撼。
韩文远惊得差点从座位上弹起来：“柳公！”
陈知府也猛然转头，满脸骇然。
可柳文正像是完全没有听到他们的呼喊。
他跪坐在那里，苍老的身躯微微颤抖，然后，缓缓地、郑重地，以头触地。
额头磕在冰冷的石台上，发出一声沉闷的响。
“神作……”
他的声音从地面传来，带着压抑不住的哽咽。
“此乃窥破天机之神作……”
“老朽……枉读诗书……”
两行浊泪，顺着那张布满皱纹的老脸滑落，滴在石台上，洇开两团深色的水渍。
全场哗然。
不，不是哗然。
是死寂中的骚动，是震惊到极致后的混乱。
有人瞪大了眼睛，满脸不可思议地看着跪在地上的柳文正。
那是柳文正啊！
江南文坛的泰斗，理学一脉的领军人物，门生故吏遍布朝野的当世大儒！
他竟然……跪了？
他竟然向一个名不见经传的年轻举人写出的词曲，跪了？
“疯了……”有人喃喃道，“柳公他……疯了……”
“不，”旁边立刻有人反驳，声音颤抖，“你看看那词……你看看那最后8个字……”
“兴，百姓苦；亡，百姓苦……”
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