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“你再多说一个字，老夫宁可死。”
吴良心里已经乐开了花，但他脸上还是一副吃了大亏的样子，长长叹了口气。
“唉，三年就三年吧。”
“谁让我这人心善呢。”
枯瘦老头冷笑，“你和心善两个字，没有半点关系。”
吴良笑眯眯道：“少废话，立字据。”
枯瘦老头皱眉，“老夫一诺，重过山岳。”
吴良摇头，“我不信山岳，我信白纸黑字。”
说完，他转头冲济世馆门口的药童喊了一声。
“喂，借纸笔一用。”
药童翻了个白眼，“凭什么借你？”
吴良摸出几枚铜板丢过去。
药童立刻转身去拿。
没多久，纸笔送来。
吴良把纸摊在枯瘦老头面前，又把笔塞到他手里。
“写吧。”
“别耍花样。”
枯瘦老头握着笔，那只手枯瘦如柴，可他落笔时却极稳。
字迹苍劲，锋芒如刀。
很快，一张字据写成。
大意很简单。
若吴良能治好他，他便为吴良驱使三年。
最后落款，只有两个字。
黑九。
吴良拿起字据，吹了吹墨迹，仔细看了一眼。
“黑九？”
他挑了挑眉，“这名儿听着就不像正经人。”
枯瘦老头抬眼。
“你像？”
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