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刃口已经够亮了，但他还是在擦。
与此同时，诺伊施塔特另一头的酒店套房里，赫克托坐在书桌前，面前摊着一台笔记本电脑。
屏幕上的光线照亮了他的脸，那张被岁月刻出痕迹的脸。
灰蓝色的眼睛在屏幕的冷光中显得更淡了，像冬天的湖水。
他已经打了很久的电话，发了很多封邮件。
收件人列表里有十几个名字，有些在诺伊施塔特，有些在欧洲其他城市，有些在大洋彼岸。
邮件的内容很短，只有一句话：“织梦师在诺伊施塔特。三天后动手。能来吗？”
回复一个一个地回来。
他点开每一封，扫一眼，然后关掉。
大部分回复只有一个字：“OK。”
有的是“收到”，有的是“行”，有的是一个简单的表情符号。
他看了很久，眸子沉了沉。
没有人问他为什么。
只是“OK”。不是因为他们都懂了，是因为他们都不问。
赫克托靠在椅背上，闭上眼睛。
他的手指在桌面上轻轻敲着，一下，一下，没有节奏。
他在想什么？
没有人知道。
他站的太高了，高的下面的人看不清他的脸。
他走的太靠前了，靠前的，让身后的人跟不上他的脚步。
他是资本家的时候，人们看到的是一张笑脸。
他是赫克托·冯·布兰登的时候，人们看到的是一张扑克脸。
他是通明协会温和派领袖的时候，人们看到的是一堵墙。
没有人知道那堵墙后面是什么。也许是一团火，也许是一块冰，也许什么都没有。
他睁开眼睛，拿起桌上的手机，翻到一张旧照片。
照片上是一幅画，画的是一个人站在悬崖边上，背对着画面，面朝大海。
画家的笔触很粗，颜料很厚，有些地方裂开了。
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