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江川看到林风从李钢房间里出来，走过去问道：
“你和李指导在聊什么？”
林风往前走，脚步声在走廊里回荡。
“在聊下午练什么。”
“还练任意球？”
“练防守反击。”林风顿了顿，“往死里打的那种。”
走廊尽头，阳光刺眼。
身后，李钢站在房间门口。
看着那个远去的背影，手里攥着笔，战术板上画满了他这辈子见过最细的战术图。
他低下头，笑了一下，声音很轻。
“这小子……”
……
决赛日。
法兰萨国际体育场，六万个座位，座无虚席。
红旗翻涌，像一片燃烧的海。
华夏球迷几乎占了整个看台的三分之二。
鼓声、呐喊声、歌声交织在一起，震得整座球场都在颤抖。
东瀛球迷占据南看台一角，整齐划一，蓝色的方阵像一块冰冷的墓碑。
更衣室里，空气紧绷得像要炸开。
没有人坐着。
江川在来回踱步，嘴里念叨着什么。
李源靠着柜子，攥着水瓶，指节泛白。
杜威闭着眼，双手抱胸，胸口起伏得像风箱。
单伟坐在角落，不停系鞋带，系好了又解开，解开了又系。
有人在小声说话，有人在大口喘气，有人在拍打自己的脸。
林风坐在最边上，低头盯着地面，一动不动。
李钢推门进来，更衣室瞬间安静。
他看着这群人，看了很久，然后开口说道：
“今天，我们有可能创造历史。”
没人说话。
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