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林风在山坡上站了很久。
脑子里乱成一团，又空荡荡的。
他想了很多。
想起他受伤后，她每天提着保温桶出现在病房。
想起那个深蓝色的护腕。
想起安菲尔德的看台上，她抱着乐乐，穿着他的球衣，笑得眼睛弯成月牙。
想起她哭着说“我喜欢你”，然后转身要走。
想起她说“我不想让你为难”。
……
现在想起这些，心里像被人攥着，一下一下地疼。
林风知道她为什么走。
她觉得自己是罪人。
她觉得自己害死了父亲。
她没脸见他。
可她想没想过，如果没有她，那些最难熬的日子他是怎么撑过来的？
林风闭上眼睛，脑海里又浮现出父亲的脸。
如果父亲还在，会怎么对他？
还会态度坚决地让他们分开吗？
林风睁开眼，看着远处灰蒙蒙的天。
也许，这就是天意吧。
父亲的去世，像只无形的手，硬生生把他和她掰开。
他拼了命想握住，可手心只剩空气。
有一种爱，叫做放手。
他死死攥着不放，她就会一直在愧疚里煎熬，永远走不出来。
他放手了，她才能解脱。
不用再背负“杀人犯”的罪名，不用再见他时心里发颤，也不用在每个夜里做噩梦。
也许……这才是他能为她做的最后一件事。
林风深吸一口气。
风吹过来，凉飕飕的。
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