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碾得他浑身的骨头都在嗡嗡叫。
那个声音——那个干巴巴的、枯燥的、说着莫名其妙话的声音——
他听过。
他绝对听过。
不是一次两次，是无数次。
多到那声音本身已经刻进了他的骨头里，变成了呼吸的一部分。
可他想不起来。
脑子里那个黑匣子被撞得咣响，却死活打不开。
石猴双膝一软，跪在石壁前。
额头“咚”一声磕在粗糙的岩面上。
磕出了一片红。
他什么都想不起来。
但有一样东西被那两句话从深水里拖了上来。
一个影子。
模糊到只剩下轮廓的影子。
一间屋子。
很小。
墙皮斑驳。
一张桌子。
破旧。
桌面上有茶渍。
一个人坐在桌后。
穿着洗得发白的道袍。
袖口上补了两个丁。
那人端着一杯茶。
石猴拼了命地去看那杯茶。
什么颜色？
多热？
杯子什么形状？
全看不清。
那人的脸更不用提了。
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