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杜甫说这句话的时候，声音很平静。
太平静了。像在说一件跟自己无关的事。
“我挖了一整天的黄独，什么都没挖到。”
“回到庙里，她就不行了。”
他看着远处的天，天边的云被夕阳烧成了红色。
“她临死前说，梦见吃了一个大饼，里面有糖。”
张卫国低下头，看着自己的手。
手上全是老茧，指甲缝里有木屑。
“子美。”他说。
“嗯。”
“你哭了吗？”
杜甫沉默了很久。
风从浣花溪上吹过来，带着水的腥气。
“没有。”他说，
“哭不出来了。”
张卫国站起来，走到墙角，打开工具箱，从里面拿出刨子和锯子。
“你要干啥？”杜甫问。
“你这里缺张桌子，那张破的，扔了。
我给你做一张。”
杜甫看着他蹲在地上刨木头的背影。
那个背影，和四十年前在洛阳杜府后院修窗户的背影，一模一样。
他站起来，走进屋里，拿出纸和笔。
在院子里铺开纸，蘸了墨。
写诗。
写他这些年的路，写他看见的人，写他死去的女儿，写他活着的儿子，写他站在浣花溪边看夕阳的这个傍晚。
写到一半，停下来。
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