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青璃没有再看下去，可脚步却不由自主地跟着书生走了出去。
她看见他挑着水桶去井边打水，扁担压在肩上，他走得不快，却稳当，每一步都踩实了，像是脚下那截黄泥路便是他全部的依靠。
她看见他把水桶放下之后，又弯腰去院角的菜地里拔了几棵葱，顺手摘了两只茄子，衣摆沾了泥土他也不在意，只是抬头看了看日头，自言自语地嘀咕：“今日该割些肉回去，妹妹正长身子……”
她还看见他偶尔在田间歇脚时坐在田埂上翻书，膝盖上摊着一卷《论语》，书页被风吹得哗哗响，他一面用指腹压住边角，一面低声默念着什么。
身旁是稻浪，天边是归鸟，风吹过来的时候带着水田里的泥腥气和青草香，他就那么坐在那儿，安安静静的，像是天地之间最寻常也最妥帖的一块石头。
他平时读书没什么排场，书案就是窗下那张旧木桌，笔墨也是俭省着用，一面写满了翻一面继续写。
他去找城里的老先生请教，每次去都带一包自家晒的干枣或是一坛子腌好的咸菜，不贵重，却叫人觉得这后生有心。老先生也愿意指点他，偶尔留他吃饭，他便留下来替人家劈一捆柴再走。
他攒的银钱不多，每一文都花得清清楚楚——给母亲买药，给妹妹扯布做新鞋，给自己买纸笔。
他从不同窗宴请，不是因为抠门，而是因为觉得那些场面上的热闹，远不如回来陪母亲说会儿话实在，旁人笑他“书呆子”，他也只是笑笑，不争辩，埋头做自己该做的事。
青璃看着他，心里头那个一直紧绷的、拧着的结，忽然松动了一点。
她从前以为“爱”是轰轰烈烈的，是一见钟情、非你不可、为你可以对抗整个世界的勇气。
她从前以为“对的人”是那个会为她写诗、为她簪花、在月色下牵着她的手说永远的人。
可眼前这个书生，他大概一辈子都不会写什么缠绵悱恻的情诗，也不会在月下说什么海誓山盟。
他只会默默地把母亲碗里的粥吹凉，把妹妹的旧鞋补好，把家里的水缸挑满，把自己的书一页一页读熟。
他做的一切都不是为了给谁看，只是因为他觉得应该这样做——就像天该亮、雨该下、庄稼该长一样理所当然。
青璃忽然想起自己从前在天庭时听过的一句话，那时不懂，如今却像是被人往心口塞了一团温热的棉花，又胀又软。那句话是说——一个人好，不是好在他说了什么漂亮话，而是好在那些没人看见的时刻，他低头做了什么。
她看着傅怀扛着锄头从田里回来，满腿泥巴，却先绕到灶房里看了一眼灶火，又走到井台边把手上脚上的泥冲干净，才进屋去给母亲请安。她看见他把今日割的肉切了薄薄几片，留了一半给母亲炖汤，另一半炒了菜，端上桌时先给妹妹夹了一筷子，然后才自己动碗筷。
她看着他坐在灯下补一件旧袍子，针脚笨拙却认真，扎了手指也不吭声，只是拿嘴吮一下继续缝。
她甚至看见他偶尔停下来，望着窗外黑沉沉的夜色发一会儿呆，不知道在想什么，可那发呆的神情里没有颓丧，没有怨怼，只是一种很安静的、像庄稼在夜里悄悄生长一样的沉默。
青璃觉得自己心里头什么东西碎裂了。
那一层裹在外面、硬邦邦的、用来挡住“我选错人了”那六个字的壳，忽然裂开了一道缝。
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