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那片天空不是蓝色的，不是灰色的，是古老的、昏黄的、仿佛从时间的开端就一直在那里的，是这个世界的大多数人永远不会知道它存在的地方。
在另一扇门的后面。
那道门已经关闭了，门框上的幽光还在一明一暗地闪烁着，像一个人的心跳。
在另一个世界的中心。
那个中心不是玛丽乔亚，不是盘古城，不是虚空王座，是他在的位置。
他站在哪里，哪里就是中心。
他听不到这些年轻人的军礼，听不到指挥中心里那片沉默的、却震耳欲聋的致敬，听不到詹姆斯将军那声长长的、沉重的、带着几十年骄傲和不甘的叹息。
但他不需要听到。
因为他做的事情，从来不是为了被听到。
不是为了被看到。
他不是在表演，不是在立人设，不是在做姿态给谁看。
他打那一拳的时候，甚至没有看镜头。
不是为了被记住。
他不在乎历史怎么评价他，不在乎后人怎么书写他，不在乎自己的名字会不会刻进某个石碑或法典。
他只是做他自己。
做那个不讲规矩的、从不犹豫的、说到做到的。
罗恩。
仅此而已。
而这个世界，两个世界，会记住他。
不是因为他说了什么，而是因为他做了什么。
一拳。
一扇门。
一条规矩。
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