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初升的东曦洒下金色晨辉。
许老烟嘬着烟杆，拎着猎刀站在沈孤鸿身旁。
面前是一只木桩，一块卷起来的破竹席。
“你小子倒是会打蛇上棍的。也罢，谁让老头子白喝了你那么多天的酒。”
“看好了，就一遍。”
秋风从门缝里灌入，院中枯叶乱飞。
刚刚还懒洋洋，睁不开眼的许老烟，在握紧猎刀的一瞬间，沈孤只觉得鸿眼前忽然花了一下。
不是刀快，是许老烟好似少了几分人味。
猎刀在他手里轻轻一翻，院中那根木桩没有声响，竟只落下一片薄薄的木皮。
许老烟又走了两步。
刀光闪过，好似白昼里划过的闪电，毫不起眼。
破竹席最上方的一截从中间裂开，裂口歪歪斜斜，却正好避过了竹篾最硬的节。
沈孤鸿有些错愕。
许老烟缓缓收刀，正欲说什么，却咳了大半天，沈孤鸿赶紧上前帮他轻拍后背。
直到吐出一口血痰，他的脸色才好些。
“许老爷子，要不我带你去看大夫吧？”
“不必了，老毛病，治不好。”
说着，他又摸出了烟杆，继续砸吧。
“老爷子，咳成这样还抽呢？”
许老烟瞥了他一眼：“我一辈子就这点爱好，不让我抽，还不如杀了我。”
顿了顿，他问道：“看懂没？”
沈孤鸿沉默片刻，接过柴刀照着挥了一刀。
刀砍进木桩，卡住了，费好大劲才拔出来。
许老烟看了他一眼：“我没让你砍柴。”
沈孤鸿拔出刀，回忆了好一会儿，再次挥出。
嘭！
柴刀从木桩旁滑落，险些劈到自己的脚。
许老烟皱眉：“头一次见往自己身上招呼的。”
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