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字是刻上去的，很深，每一笔都透着怨毒。刻痕边缘，还残留着细微的黑色粉末，像是某种妖力凝聚的残渣。
妖气，彻底消散了。
刚才那种笼罩洞口的阴冷、那种让人头皮发麻的诡异感，此刻荡然无存。取而代之的，是山间清晨特有的、带着草木清香的凉风。
风从洞口吹进来，拂过唐僧的脸。
他打了个寒颤。
然后，他看到了那四个字。
“白……骨……夫……人……”
他喃喃念出，声音干涩得像砂纸摩擦。
每一个字，都像是一记重锤，砸在他的胸口。
他踉跄着后退一步，后背撞在冰冷的岩壁上。岩壁粗糙的质感透过僧袍传来，带着清晨的湿气。他抬手，想扶住什么，手指却只摸到了滑腻的青苔。
“师父！”沙僧冲上前，扶住他。
唐僧的手在颤抖。
不，是全身都在颤抖。
他盯着那堆白骨，眼睛一眨不眨。瞳孔在收缩，放大，再收缩。脑子里，那些画面——送饭的姑娘、找女儿的老妇人、手持念珠的老翁——像走马灯一样旋转、重叠、破碎。
姑娘倒下的瞬间，裙摆飞扬。
老妇人扑向白骨时，凄厉的哭喊。
老翁捻动念珠时，悲悯的眼神。
还有……孙悟空挥棒时，那双金瞳里燃烧的怒火，和紧箍咒下那张因痛苦而扭曲的脸。
“我……”唐僧张了张嘴，喉咙里发出嗬嗬的声音，“我……”
他说不下去了。
一股滚烫的东西，从胃里翻涌上来，直冲喉咙。他猛地弯腰，“哇”地一声吐了出来。
吐出来的，只有清水。
他一天一夜没吃东西了。
沙僧拍着他的背，动作很轻，但脸色同样苍白。这个沉默的汉子，此刻也死死盯着那堆白骨，嘴唇抿成一条直线。他的降妖宝杖还躺在地上，杖头的月牙刃反射着晨光，冷冰冰的。
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