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白桌布。
银壶。
细瓷杯碟。
三层点心架。
顶层司康，中层柠檬挞，底层两块品种存疑的蛋糕。
桌旁坐着两个人。
一个穿卡其色军便装，头发贴着头皮，下巴方正，颧骨很高。手里捏着红茶杯，小拇指翘着。
外塔窝布胡。
鱿鱼国军方一把手。
对面坐着一个男人。
金棕色短发，军装领口敞了一颗扣子，肩上三颗星，腿搭在椅子旁边。
约翰·布朗宁。
美军中东战区一把手。
三星上将。
两个能调动几十万兵力的人，正在废墟里吃下午茶。
远处传来一声闷响。
约翰端着杯子，手没晃。
外塔嚼着司康，头也没抬。
约翰拿起银勺搅茶。
“你们弹药库又炸了？”
外塔撕开一块司康。
“靶场。新兵实弹训练。”
“靶场离指挥部这么近？”
“不近。”
外塔抬了下下巴。
“那个方向，十二公里。”
约翰停了一下。
十二公里外的爆炸，这里听得清清楚楚。
他没追问口径。
这地方能活到现在的人，都知道什么问题该问，什么问题不该问。
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