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雾停在药炉前三尺，像被什么东西拦住的水。
孙孝义没动，站了半炷香的时间。右臂包扎的地方已经发硬，血不再往下滴，但伤口深处还在烧，一跳一跳地疼。他低头看了眼刀尖，沾了点灰，不亮了。他用拇指蹭了下刃口，划出一道白痕，还算快。
他往前迈了一步。
左脚落地时，鞋底碾碎了一块焦炭，发出“咔”的一声。这声音不大，但在死寂的战场上，像是敲了一下铜锣。
林清轩耳朵一动，剑尖微微抬了三分。
赵守一掌心的雷光闪了闪，没灭，也没亮起来，就那么吊着，像快断的线。
没人说话。
孙孝义又迈一步，这次是右脚。刀拄地，借力撑稳。他没回头，只把左手抬起，掌心朝后，五指张开——停。
六个人都站着，像六根插在焦土里的桩子。
他盯着