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黑雾压着没散。
孙孝义还靠在岩壁上，右臂的布条硬得像铁片，一动就刮着伤口。他没再闭眼，但也没看谁，只盯着前方那堵石墙。墙太高，顶没在雾里，像一口倒扣下来的井。刚才那一百人冲出去，连个回声都没留下，现在地上只剩些歪倒的长杆、碎盾，还有几具被钢刺挑着的尸首，血顺着刺杆往下滴，一滴，一滴，砸在泥里闷响。
林清轩站在他左后半步，剑还在手里，没归鞘。她左手腕有点肿，是刚才抓飞索时勒的。她低头看了眼手背，青筋凸着，皮蹭破了，渗着血丝。她没管，只把剑换到右手，左手往袖口一抹，擦掉汗和血混在一起的湿腻。
她忽然往前走了两步。
脚步不重，但在这一片死寂里，踩在碎石上的“咔”一声特别清楚。
孙孝义抬眼。
她没回头