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血池的水静了，像一锅冷透的红漆。那滴黑血悬在厉鬼王指尖，将落未落，仿佛时间被谁掐住了脖子。孙孝义还站着，刀横在胸前，左肩的血顺着胳膊往下淌，滴进血水里，一圈圈散开，无声无息。他右掌焦得发黑，五指蜷着伸不开，连握刀都靠左手单撑。他没动，也不敢动。他知道，只要他一晃，那滴血就会落下来，然后——他就真的站不起来了。
祭台死寂。
风也不吹了。
乌鸦也不叫了。
连远处碎石滚落的声音都没有。
这地方像是被从世上切了下来，只剩他们三个：一个站着的人，一个趴着的鬼，还有一个……藏在暗处的活人。
周守拙就藏在祭台东侧的断阶后面。
他蹲着，背贴着一块歪斜的石碑，手里攥着个东西。那东西不大，青铜色，铃身刻满细密符文