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宋哲元坐在吉普车里。
用军帽盖着脸。
但肩膀。
在剧烈地抖。
副官坐在旁边。
不敢说话。
只是默默递过手帕。
宋哲元没接。
“我……”
他开口。
声音嘶哑得像被撕碎的破布。
“我宋哲元……
对不起北平的百姓……”
“军座……”
副官想劝。
却不知道该说什么。
“别说了。”
宋哲元拿下帽子。
脸上全是泪。
纵横交错。
像一道道伤疤。
“这辈子。
我都还不清这笔债。”
他转头。
看向车窗外。
窗外。
残月西沉。
东方泛起一丝鱼肚白。
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