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他们眼睛里那种光，他见过。
几年前，在雷丁顿联泥泞的预备队球场，在北安普顿漏雨的更衣室里。
那种光不是被谁给的，是自己在黑夜里擦亮的。
他走到宋涛面前，停下。
“你就是在冲甲组最后一场打进乌龙球的那个？”
宋涛的脸一瞬间涨得通红，像被人浇了一盆开水。
“是……是我。”
他的声音闷在喉咙里，像含着什么东西。
林风看着他，伸出手。
“那次乌龙球，忘了没有？”
宋涛咬着嘴唇，摇头。
嘴唇被咬出一道白印，没出血，但很疼。
林风笑了。
“那就记住它。下次，还回来。”
宋涛使劲点头。
他握住林风的手，握得很紧。
汗湿的掌心贴在一起，像两块刚从火里取出的铁。
张腾第二个伸出手。
“林哥，我……我叫张腾。我三十米跑虽然比你快零点三秒，但正式比赛我肯定跑不过你。”
林风看着他。
“为什么？”
张腾低下头。
“因为……因为你会预判。预判比我快。”
所有人笑了。
笑声不大，像露珠从草叶上滑落，不响，但很真实。
李翔挤上来，手里拿着一本翻烂的战术笔记本，边角折了好几道。
“林哥，我分析过你去年在中场的十七次关键传球，跑位线路我都画下来了，你能帮我看看吗？”
林风接过笔记本翻了翻，上面画满了箭头、圆圈、密密麻麻的批注。
笔迹稚嫩，但每条线的走向都画得很准。
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