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额头撞在地板上，闷响。
又磕一个。
再磕一个。
他直起身，看着照片里的父亲。
那张脸还在笑，跟十年前一模一样。
他跪在那里，一动不动。
月光从窗户照进来，落在他身上，把他笼在一层薄薄的白光里。
隔壁房间，周淑华的哭声停了。
夜深了，整栋楼都睡着了。
只有柜子上那张照片里的人，还在笑着，像在说：儿子，我相信你。
……
两日后，多哈，哈利法国际体育场。
华夏队和东瀛队的亚洲杯决赛重赛。
和之前同一个场地，同一片草皮，同一个记分牌。
只是看台上少了一半红旗，多了许多空座位。
华夏队更衣室里，气压低得像要炸。
李钢站在战术板前，笔尖点在纸上，画了又擦，擦了又画。
最后他放下笔，转过身。
“今天，我们还是打5-4-1。”
没人说话。
单伟低着头系鞋带，江川靠在柜子上闭着眼，李源盯着地板发呆。
所有人都知道，这套阵型意味着什么——死守。
“单伟一个人顶前面。”李钢看着他，“有机会就反击，没机会就回来防守。”
单伟点了点头。
“江川，李源，你们俩在中场，不要压上去，保护后防线。”
“明白。”江川的语气听不出任何感情。
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