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电视开着，声音调得很低。
林风坐在沙发上，手里攥着遥控器，指节泛白。
屏幕里，多哈的烟花还在炸，东瀛队员捧着亚洲杯在草皮上滑跪。
远藤航举着奖杯，金色纸屑漫天飞舞。
3比1。
记分牌上那个数字，刺眼得像一道疤。
林风关掉电视。
遥控器掉在茶几上，弹了一下，落在地上。
手机亮了。
推送一条接一条，像决堤的水，挡都挡不住。
#华夏队耻辱惨败#爆
#林风罪人#爆
#药罐子毁了一代人#爆
他点开评论区，手指悬在屏幕上方，迟迟没有落下。
“没有林风就不会踢了？一群废物！”
“林风把国家队带到了不属于他们的高度，现在摔死了。”
“药罐子还有脸说？他吃药才赢的，本来就该重赛！”
“没有他，我们至少不会丢人丢到国外去。”
“丢人？0比7的时候谁丢的人？哦，也是我们。”
“林风罪人！骗了全国球迷的感情！”
每一条都像刀子。
他关掉屏幕，把手机扣在沙发上。
窗外有人在喊，声音不大，但够刺耳。
“药罐子！滚出来！”
他站起来，走到窗边，掀开窗帘一角。
他家的地址，不知怎么被一些别有用心的人给人肉了出来。
楼下站着七八个人，有人举着牌子，上面写着“林风滚出足球圈”。
有人把一张打印的照片举过头顶，他的脸被画了红色的叉。
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