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混合采访区，记者们的问题如同连珠炮般轰向林风。
“林！那记助攻是怎么想到的？你看康纳了吗？”
“这是否意味着你在向组织者转型？是否觉得当初没有去曼城是个错误的选择？”
“被紧盯了几乎整场，最后时刻送出绝杀助攻，现在是什么心情？”
林风换上了干净的训练外套，头发还湿漉漉地滴着水。
他脸上没什么表情，只是平静地看着那些话筒。
“足球是十一个人的运动。”他顿了顿，声音有些沙哑却清晰，“赢球，需要有人进球，也需要……有人把球传到该去的地方。”
“下一场，继续。”
说完，他再次挤出人群。
走向大巴车的路上，冰冷的雨丝依旧扑面而来。
左膝护膝湿透后带来的沉重和不适感依然存在，但内心深处，某种东西却悄然生长。
雨夜中的维塔利蒂球场渐渐远去。
而下一座等待征服的山峰——西汉姆联，已隐约出现在七天的赛程表上。
……
击败伯恩茅斯后的第三天，雨终于停了。
但天空依旧铅灰，压得很低。
训练基地的室内训练馆里，林风正对着墙壁进行连续的短传练习。
足球撞击墙面的砰砰声规律而单调，在空旷的馆内回荡。
汗水沿着他专注的侧脸滑下，长时间训练后，那受过伤的脚踝又开始隐隐发热。
手机在角落长椅上的外套口袋里震动起来。
林风擦了擦汗，走过去，拿起手机。
屏幕上显示的是一个完全陌生的华夏号码。
他皱了皱眉，接通。
“喂？”
电话那头是几秒钟的沉默，只有细微的电流声。
然后，一个他以为这辈子再也听不到的声音，隔着遥远的距离，轻轻响起：
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