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他以为心就是剑心，山就是真气凝的山。
他以为修到极致，便能补全残篇。
他以为这辈子，总能看到天门。
他低下头。
看着自己的手。
这双手曾搬起百丈山崖。
这双手曾托住十万斤石。
这双手被师父握过，被仇家的血浸过，被他练剑时磨出的老茧硌过。
此刻只是两只皮包骨头的老手。
掌纹里还嵌着石粉。
他忽然想不起师父的脸了。
只记得那只手。
枯瘦，温热，握着他时微微颤抖。
“先生。”
小五又唤他。
秦岳回神。
他看着小五。
这孩子跟了他十一年。
十一年前，小五七岁，是他在南疆山道边捡的。
孩子爹娘死于战乱，一个人蹲在死人堆里，不哭不喊，只是发抖。
他把孩子抱起来。
孩子没挣扎，只是仰头问他：你会丢下我吗？
他说：不会。
十一年了。
他没丢。
如今这孩子十八岁了，眉目长开，比他高了半个头。
还叫他先生。
还抱着那把破茶炉。
秦岳开口。
“小五。”
“在。”
“茶炉还能修吗？”
小五低头看怀里那把炉。
炉底漏了，炭灰洒干净，壶嘴摔缺一块，盖子不知道滚去哪了。
他抬头。
“能修。”
秦岳点头。
“那修。”
他顿了顿。
“修好了，咱们回家。”
小五眼眶又红了。
他使劲点头。
“嗯。”
秦岳不再说话。
他转身，望向北方。
那里，五骑早已远去。
风雪渐大，连蹄印都快被盖住。
他看着那道方向。
然后他动了。
不是朝北。
是朝东。
他抬起左手。
对着东侧那座山崖。
五指收拢。
崖壁没动。
秦岳低头，看着自己的手。
手在抖。
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