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他冷冷瞥了眼苏凌云。
“你也该学他。”
学他。
学他什么？学他正直？学他死得“可惜”？
还是学他——
“知道什么该碰，什么不该碰。”
阎世雄说出了这句话。
一字一顿，像刻在墓碑上的铭文。
苏凌云的手指按在椅子扶手上，手指微微发力。
她终于听懂了。
这不是一次关于账目、关于名声、关于“个人崇拜”的谈话。
这是一次关于父亲的谈话。
也是一次关于她的谈话。
阎世雄在告诉她：我知道你父亲是怎么死的。我也知道你在想什么。我还知道，你可能会走他的老路。
所以我来警告你。
在他死之前。
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办公室里陷入漫长的沉默。
窗外传来放风场上女囚们的喧闹声，隔着重重的玻璃和墙壁，变得模糊而遥远，像另一个世界的声音。
阎世雄没有催促苏凌云回答。
他拿起保温杯，又喝了一口水。动作从容，姿态优雅，像在茶室里品茗，而不是在审问一个囚犯。
苏凌云终于开口：
“监狱长，我听不懂您在说什么。”
她的声音平稳，眼神平静。只有她自己知道，指甲已经陷进掌心。
阎世雄看了她几秒。
然后，他笑了。
不是嘲讽的笑，是某种带着欣赏的、近乎长辈看晚辈的笑。
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