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滴。滴。滴。
老赵闭上眼睛。
他想起三年前，第一次和林默涵接头的时候。那时候他还叫“老渔夫”的交通员，什么都不懂。是林默涵教会他怎么用暗号，怎么甩尾巴，怎么把情报藏在最安全的地方。
“老赵，”林默涵说，“你这条命，是组织的。什么时候收回去都行。”
他记住了。
滴。滴。滴。
他想起他那个苦命的妻子。五年前病死了，死的时候连棺材都买不起。是组织出的钱，让她入土为安。
他想起那个从未谋面的儿子。妻子怀孕的时候他在执行任务，等回去的时候，儿子已经死了。难产，一尸两命。
他什么都没有了。
滴。滴。滴。
但他还有一样东西——这条命。
组织的。
什么时候收回去都行。
他嘴角浮起一丝笑。
魏正宏看见了那丝笑，脸色微微一变。
“加大力度。”他说。
大汉把碗举得更高，水滴落得更快。
滴。滴。滴。
老赵依然在笑。
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晚上八点，吴青松来敲门。
林默涵跟着他穿过颜料行，来到一条更窄的巷子。巷子尽头是一间破旧的平房，门板上贴着一张发黄的纸条:“永春旧货行”。
吴青松推开门，走进去。
屋里堆满了旧家具、旧电器、旧书旧报，像个垃圾堆。吴青松绕过一堆破椅子，走到墙角，搬开一个木箱子，露出墙上的一道暗门。
他推开暗门，里面是一间地下室。
地下室的灯光很暗，只有一盏十五瓦的灯泡在头顶晃荡。但林默涵看见，墙角摆着一台发报机，旁边坐着一个人。
那人抬起头，露出一张年轻的脸。二十五六岁，戴着圆框眼镜，瘦削，脸色苍白，像是常年不见阳光。
“阿坤，”吴青松介绍，“发报员。”
阿坤点点头，没有说话。他从吴青松手里接过那个小铁盒，取出里面的微缩胶卷，放在放大镜下仔细看。看了一会儿，他开始在纸上写写画画，像是在翻译密码。
林默涵站在旁边等着。地下室很闷，有一股霉味，但他顾不上这些。他的眼睛一直盯着阿坤的手，盯着那些不断出现在纸上的数字和符号。
大约过了一刻钟，阿坤停下笔，把纸递给吴青松。
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