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诊桌上的煤油灯芯爆了一朵暗红的灯花。
纸张在宋余淮粗糙的指腹下发出沙沙的响声。
那声音极轻。
但在唐清书充斥着高频耳鸣的脑子里，却刮得生疼。
她没去管那张纸。
左腿依旧瘫在泥地上。
不是不想动。
是那条腿彻底没了知觉。
连带着左半边身子，死死贴着冰冷的地面。
拽都拽不起来。
胃里忽然一阵翻腾。
泛起一股尖锐的酸水。
昨天下午咽下去的那半个干瘪红薯，早就消化得连渣都不剩了。
她脑子里突然蹦出个不相干的念头——
老宅灶台上的火，出门前到底压实了没有。
万一烧起来，那口铁锅怕是保不住。
这破想法只存活了一秒。
她摇了摇脑袋。
把这念头甩开。
空气里的味道很杂。
全是苦杏仁味的药渣气味。
混着宋余淮身上带进来的泥土腥气。
那股泥腥味极重。
直往她渗血的鼻腔里钻。
宋余淮站在桌前。
黑色的单薄棉衣湿透了。
布料紧紧贴在肩膀上。
水珠顺着衣角往下滴。
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