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写了八句。
搁笔的时候他抬头看了一眼远处的水面，夕阳正在沉下去，半张红脸贴在水天相接的那条线上。
他把那八句重新念了一遍，念到戎马关山北，凭轩涕泗流的时候停了一下。
最后五个字的墨迹还没干透，亮晶晶的。
他轻轻吹了吹，等它干了折好放进怀里，站起来下楼了。
下楼的时候他走得慢，扶着楼梯扶手，一脚一脚踩实了。
走到一楼门口的时候他听见有人在外面说话，两个老人在城墙根底下坐着晒太阳，一人手里端着碗茶闲唠。
一个说：
“你听说了没有？有个泥瓦匠在城东修渡口的台阶，修了好几天了。”
“一个人干，也不雇人。“
另一个说：
“那有啥稀奇的？泥瓦匠不都一个人干。”
“不是。”第一个老人摆摆手，
“那个老头有意思。有人问他怎么不找个帮手，他说帮手打了灰缝歪，还得我拆了重来，费两道工。”
“别人骂他倔，他不理。”
杜甫在门里面站了一会儿，然后转身往城东走了。
城东渡口的台阶确实在修。
旧台阶被水冲塌了半边，碎石块散了一地。
一个灰布短打的老头蹲在河滩上，正拿瓦刀把新条石一块一块码上去。
码一块，拿墨线弹一道，弹完了再码下一块。
台阶斜着往水里伸，每块条石都切了角度，码出来一阶一阶平平整整。
杜甫站在渡口上面的路上，隔着十几步远看着那个蹲在河滩上的背影。
那人干活的动作还是跟从前一样，不快不慢，每一下都落稳了再收。
灰泥抹上去刮平了才放下一块。
太阳从他背后照过来，在他弓着的脊背上镀了一层毛茸茸的金边。
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