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“我替他写？我写了他看不见。有什么用？”
张卫国等他讲完了，伸手指了指他腰间那把枣木刨子。
“那把刨子你带了几年了？”
李白低头摸了一下，刨子的握把被他磨得温润光滑，木头纹理里嵌着深色的手汗渍。
“好多年了。”
“它钝过吗？”
“没有，我经常磨。”
张卫国点了点头：
“你磨它的时候，想着它下一刀下去要刨平什么东西，你不想着上一刀刨了什么。”
他站起来，把工具箱重新扛上肩头，走到门口停了一下。
“诗不是写给人看的。是写完了之后，有人看到，那是后来的事。”
他头也不回地往外走，“你先把诗写出来，再说。”
李白坐在酒铺里，门外的脚步声远了，拐了个弯消失了。
他低头看着那把刨子，抽出来握在手里翻了个面。
背面那道划痕还在，那个稳字，笔画被磨得浅了一些，但他还认得。
他把刨子插回去，端起碗把剩下的酒喝完了。
站起来往桌上搁了一串铜钱，走出酒铺。
夜风迎面灌进来，凉飕飕的，他把领口拢了拢，往翰林院的方向走。
走过务本坊的时候他停了一步，贺府门口那两盏白灯笼远远地亮着，像两只闭不上的眼睛。
他看了一瞬，转回头继续走。
第二天早上他进翰林院的时候，院子里那两棵海棠的最后几片叶子也落了，光秃秃的枝丫伸着，像个老人摊开的十根手指。
他走进自己那间屋子，铺开纸，研墨，提笔。
窗外很安静。
太液池的水面上有一层薄薄的晨雾，像盖了一床没叠好的白纱。
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