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他把纸还给杜甫。
“这句好。”
“好？”
杜甫看着那句诗，手指在纸上摸了一下，
“好有什么用，能救路边的冻死骨吗？”
“不能，但能让后世的人知道，这个世道有人冻死。”
杜甫看着他，眼睛里有东西在闪。
说不清是泪还是光。
“张叔，你这个人，总是说一些让我不知道怎么接的话。”
“那就别接。”
杜甫把那首诗收好，站起来，走到窗前。
窗外，华州城的屋顶一片灰蒙蒙的，远处的山也是灰蒙蒙的，天也是灰蒙蒙的。
秋雨刚停，屋檐还在滴水，一滴一滴，滴在台阶上，啪嗒，啪嗒。
“张叔。”
“嗯。”
“我想走。”
“去哪儿？”
“不知道。离开这里。去哪儿都行。”
“官不做了？”
杜甫转过身，看着他。
“张叔，你觉得我这个官，做得有意义吗？”
张卫国想了想。
“你觉得呢？”
“我觉得没有。”
杜甫靠在窗框上，窗框上的漆掉了，露出下面的木头，糙得很。
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