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这一次，起笔的时候树枝断了一截。
书生皱了皱眉，把树枝翻了个面，断口朝上，继续写。
那根树枝已经磨得很细了，像一支削尖的笔。
笔杆，
不，树枝的尾部被他握得光滑，泛着一层油光。
张卫国注意到他的手。
骨节分明，指甲修得整齐，但指甲缝里有墨迹。
不是今天沾的，是洗不掉的陈年老墨。
他想：这人是真练字，不是装样子。
“公子，”
面摊胖大婶又来了，
“您到底吃不吃？面坨了。”
“吃。”书生说。
他站起来，把树枝小心地放在脚边。
不是扔，是放，像放一支毛笔一样端正。
然后他伸手去摸袖子里。
摸了左边，没有。
摸右边，没有。
脸色变了一下。
胖大婶双手叉腰：
“公子，您不会是没钱吧？”
书生嘴角抽了抽：
“有，您稍等。”
他蹲下去，翻自己的布囊。布囊洗得发白，系带都断了，用一根麻绳系着。
翻了一遍。
铜板，三个。
他拿起来数了数，又放回去。
重新站起来，看着胖大婶：
“大婶，这碗面，能不能先赊着？”
胖大婶的嘴角差点咧到耳根：
“赊？公子，我这儿一天卖八十碗面，碗碗赊账我还开不开了？”
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