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“她叫苏，她借了奶奶的脸，在我们家住了两年，她......她是你母亲。”
“你知道吗？”
周念看着她，那双枯井一样的眼睛里终于有了一点光——
不是恨，不是冷，是一种很细很轻，快要灭了的灯芯一样的光。
他张了张嘴，没有声音。
“我不知道。”
他说，声音轻得像怕惊动什么。
晚晚看着他，忽然觉得这个人很可怜。
不是那种值得同情的可怜，是那种把自己活成了一根刺，扎进别人肉里也扎进自己肉里的可怜。
他恨了那么久，恨到把自己也搭进去了。
但他连恨的人是谁都不知道。
“周念，”她叫他，“你画的那幅老槐树，光斑是地图。”
“指向哪儿？”
周念看着她，沉默了很久。
然后他低下头，看着自己的手。
那双手已经不抖了，安静地放在桌上，像两件被遗弃的工具。
“钟楼。”他说，“地下一层，你们去过了。”
“还有呢？”
周念没有回答。
他把话筒放下，靠在椅背上，闭着眼睛。
晚晚看着他的脸，那张脸上没有表情，但她知道，他不是不想说，是不敢说。
因为说了，他连最后一点东西都没有了。
她站起来，把话筒放下，转身走到门口。
铁门开了，她走出去。
走廊很长，灯很白，她的脚步声在空荡荡的楼道里回响。
走到门口的时候，她停下来，没有回头。
“周念。”
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